Утро. Кофе. Сигарета. Сердце щемит. Вот дела. И за что мне, блин, всё это? Мне б бежать. Но несть числа: Утро. Кофе. Сигарета. Ноги тянутся туда, Где печали эстафета И могильная плита. Стоп, мой Друг. Не торопись. До могилы ты успеешь. Просто ручкой отмахнись От того, что так жалеешь. Утро. Кофе. Сигареты. И могильная плита. Ну, зачем тебе всё это? Оглянись — там красота. Утро. Чай. Твоя дорожка. Беговая. Как всегда. Холодочек под одёжкой. Остальное: трын‑трава...
−10
