Почему я никогда не смотрюсь в маленькое зеркальце...
Мужское лицо как картина, смотришь издалека — вроде ничего, вблизи же мазня какая то... Женское как фотография — вблизи гладкое, красивое, издалека же ничего не разобрать, все похожи...
Вернулся вчера, ездил в Чемал на недельку... Горы, реки, озера — разве можно сравнить это все с городом... грустно. Еще и отпуск кончился, завтра на работу...
Недавно познакомился с одним человеком, имени не помню, да это и не важно... Его можно назвать «Человек‑пустые истории». Так получилось, что мы разговорились, точнее он... У него был миллион историй, на все случаи жизни, о нем и его многочисленных знакомых. Но все они были настолько полны подробностей, что я забывал о чем он начинал рассказывать. Одна цеплялась за другую и так далее, по спирали... Эта спираль закручивалась и закручивалась и не было никакого спасения от этих подробностей. Сколько было времени, в форме чего были облака и что показывали по телевизору за час до этого, всё это он живо вставлял в свой рассказ...
В них не было никакого смысла. После «общения» с ним — в голове ноющая пустота, которая не проходит до сих пор...
−13
